Liberté, Liberté chérie.

Pour ne pas devoir à autrui l'amertume de ne pas être soi, il faut parfois s'obliger à mettre un pain dans la gueule à autrui, et à tourner les talons sans autre forme de procès.

Se taire.

J'allais faire un post sur la 1ère journée contre l'échec scolaire, mais je crois que ça y est, j'ai atteint le stade du dégoût des hypocrisies dans lesquelles baignent tous les débats sur l'Ecole en France.

L'homme au pull orange.

J'allais faire mes emplettes. Le mercredi, je suis un homme libre, j'oublie les sonneries qui retentissent toutes les cinquante-cinq minutes, les machines à café et le sacerdoce pédagogique. ... ça ne m'a jamais empêché d'accumuler les paquets de copies sur le coin de ma table de travail, mais le mercredi je ne suis plus un numéro d'affectation académique, et je fais un bras d'honneur à mes paquets de copies si je veux.
J'allais donc, décontracté, l'esprit vagabondant, acquérir quelque croquembouche, des fruitzélégumes, des yarouts, toutes choses à même de me rassasier quand, le soir venu, j'ai besoin de goûter ou d'engloutir un plat de pâtes en écoutant Vivaldi.

Ce mercredi doncques, léger de tout, appréciant finalement cette odeur de pluie fraîche passée au tamis de rares éclaircies matutinales, je croise une ancienne collègue, devenue mônmôn, avec sa progéniture dans un panier à roulettes, enfin, on appelle ça une poussette je crois. Et quelle est la première remarque qu'elle fait à sa descendance, qui se bidonne illico dans son lit mobile ? Oh, regarde le pull du monsieur, c'est Casimir, il va te chanter l'Ile aux enfants.

Tout ça parce que je ne m'habille pas en noir.

Le paradoxe du moment présent, c'est qu'il ne se laisse saisir qu'une fois révolu.

Il y avait longtemps, mais alors très longtemps, que je n'avais pas assisté à un numéro ministériel aussi grotesque, condescendant et lèche-boules. C'est pas une langue de bois qu'il a, ce pauvre Eric Woerth, c'est une plantation industrielle de chênes. Une sorte de sous-Juppé, mais sans le charme discret de la bourgeoisie, la tentation de Venise en moins.

Une question gênante sur le nombre de nouvelles taxes à la con que nous pond notre Lumière Céleste présidentielle du pouvoir des chats ? Eric Woerth ne répond pas, et prend deux longues minutes à remercier, franchement, les personnels de Bercy, qui sont vraiment des gens formidables, non mais vraiment formidables et vous savez, être ministre, c'est d'abord de l'humain, non mais je tiens à le dire, parce qu'au-delà des chiffres, et je suis ministre de la Fonction publique donc cela me tient à coeur, ce sont des hommes, des hommes et des femmes.
Un sarcasme de l'opposition (Ségolène Royal, bien tapée sur ce coup-là) ? Eric Woerth se pavane en espérant qu'elle s'est, je cite : "décongélisée" (je passe sur la métaphore sournoise de la frigidité).
Un commentaire demandé sur la pyrotechnie sarkozienne, un jour/une réforme ? Ecoutez, franchement, "j'aime ce président de la république", et c'est notre CheGuévara moderne ma bonne dame, pas moins.

Bon allez, j'arrête de rire, ça va me donner le hoquet.

Wikipedia, les italiens et moi : Domenico Scarlatti, ou La Farinelli est une bonne copine.

(Giuseppe) Domenico Scarlatti est un compositeur et claveciniste virtuose italien, né à Naples le 26 octobre 1685, mort à Madrid le 23 juillet 1757.

La classe, nan ?

Le recueil de 18 sonates enregistrées par le grand Vladimir pour Sony. Chez Scarlatti, la sonate est un morceau court et d'un seul mouvement.

Wikipedia, les italiens et moi : Antonio Salieri, ou Pouchkine est une gossip-girl.

Antonio Salieri est un musicien italien, né à Legnago (Vérone) le 18 août 1750 et mort à Vienne le 7 mai 1825. Il occupe, dans l'histoire de la musique classique, une place bien différente de celle évoquée dans le film Amadeus.

A droite, Chaliapine dans le rôle de Salieri,
probablement dans l'adaptation opératique
de la pièce de Pouchkine par Rimsky-Korsakov.

Poésie dominico-vespérale.

Je rentre, effectivement, d'une promenade dominicale, sous ce soleil glacial, je m'enfourne dans le gosier une part de cake à mille milliards de calories, et voilà-t-y pas que la nana qui sert de speakrine sur France-Musique me dit : "C'est dimonche, et vous rentrez pét-être d'un promenad avecque les zonfants, ou bien vous étiez à la pêche..." avec un accent de sémaphore tchécoslovaque.

Mais d'où elle sort, celle-là ? D'où j'emmerde les poissons le jour du Saigneur, moi ? D'où j'ai une ribambelle de lardons (qui, d'ailleurs, à cette heure-ci, n'auraient toujours pas fait leurs devoirs) ? Elle peut pas s'adresser à tout le monde un peu, la coincée du cul préposée à désannoncer l'andante sostenuto ?
Est-ce que sur Radio-Pédé, on désannoncerait en disant "C'est dimanche les filles, et vous congédiez sans doute votre plan cul avant de reprendre le collier du "Fucking Blue Boy Bar" demain soir : écoutons Mozart" ?

Connasse.

Mozart par cinq.

Aussi loin que puisse remonter ma mémoire, je crois bien que ça a commencé avec la symphonie dite "Jupiter", une face de cassette pour chaque symphonie, A n°40 et B n°41. L'illustration, c'était cet étonnant tableau de Ingres, le trône calé sur une nuée, des biscottos bien ronds, un Jupiter au poitrail énorme, Thétis calmant son courroux à ses genoux - j'ai longtemps cru que c'était Junon, mais quand j'ai connu Junon, j'ai compris que ça pouvait pas être le genre de nana à supplier qui que ce soit - bref, je m'égare.

L'histoire du boucher.

- Tu veux que je te raconte quelque chose de rigolo ?
- Ouais.
- T'as le temps ?
- Mouais-ouais, vazy.
- Bon. Tu sais, comme il faisait froid, je voulais faire un pot-au'f. Ton père, je lui en avais parlé, il était ravi, en revenant d'Albi, je me suis dit, tiens, je vais m'arrêter à B**. Tu connais B**, hein, c'est joli comme tout ?
- Ouais, c'est vachement joli B**. C'est à côté de G** ?
- Voilààà ! C'est mignon comme tout, ils ont réaménagé la route, bref. Donc avec ton père on s'arrête, on se gare sur le petit parking avec les platanes, là, tu sais, et puis bon : y avait personne, morne plaine. Je me dis quand même, c'est bien le diable si je trouve pas une boucherie d'ouverte. Je vois une belle boucherie, avec les carrelages sur la façade et tout, je rentre, dling-dling, le père et le fils. Tu sais comment ils sont : râblés, petits, des rugbymen, avec des têtes d'aveyronnais. Je dis bonjour messieurs, est-ce que vous auriez de la joue pour un pot-a-feu. Et là, je sens un silence imperceptible, un dixième de seconde, et il me dit, le fils, "Non", comme Thomas quand il essayait de piquer des sucres, petit. Je me dis bon. On sort, au revoir messieurs, et sur le seuil, en refermant la porte vitrée derrière moi, je dis à ton père, hébé tiens, il peut se la garder et s'étouffer avec, sa joue - parce qu'il en a, et il veut pas me la vendre. Bon, je vais à une autre boucherie plus loin, je rentre pareil, et là, les gens plus naturels, ils me disent qu'il n'ont pas de joue, qu'ils en ont que sur commande l'été, parce que c'est plutôt pour l'hiver, tout ça...
- Hé oui...
- Oui, c'est vrai, c'est plutôt un plat d'hiver, mais tu sais, on n'a pas eu chaud, ce week-end, hé. Bon, bref, ces gens, très gentils, m'expliquent qu'ils n'ont pas de joue, au revoir messieurs-dames, et puis voilà. On retourne à la voiture avec ton père, j'ouvre la voiture, et là, ton père me dit regarde, et là je vois le premier boucher, le père, qui me court après, en agitant son tablier, en faisant de grands signes, en criant "Madaaaame, madame ! J'en ai de la joue, j'en ai !" Ton père et moi on était morts de rire. Alors on y est allés : tu parles, il a réfléchi, il a dû dire à son fils, on va se retrouver avec trois kilos de joue demain, il faut lui vendre à celle-là !
- Tu leur as pas dit "Tiens, vous en avez finalement ?" ou un truc comme ça ?
- Non tu sais, j'ai fait la conne, je suis gentille, je lui ai répété dix fois "Oh hébé vous me rendez bien service, hé" pour le mettre un peu mal à l'aise, et puis c'est tout. Ton père après dans la voiture, il en pouvait plus, il se marrait comme pas possible ! Enfin voilà, j'ai fait un pot-au-feu, du-ton-ner-re !

Edvige, Marcello et moi.

Quand j'ai commencé à m'émanciper un peu du giron familial, j'ai fourni mes coordonnées à une banque, à mes employeurs, à des connaissances pas forcément intimes. J'ai fait et fais encore partie d'associations relativement peu recommandables, parfois politisées et donc cataloguées, fichées et filmées par les préfectures. Je suis entré dans la Fonction publique d'Etat par la grande porte de la Tradition républicaine, Tradition qui ne manque pas de centraliser chez les RG les informations concernant ses serviteurs. J'ai alors lu le Code de la Fonction publique comme on dévore un roman d'espionnage : je ne conseillerai jamais assez cette saine lecture à tout candidat aux concours.

Je me suis ensuite abonné à des journaux, des magazines, des sites politiques ou pédésexuels, des niouzeléteurs de gauchistes trotsko-zapatisto-anarcho-syndicaliste, j'ai dû mentionner sur des hébergeurs académiques de quoi me joindre ou me trouver. J'ai donné à de grands marchands mes adresse postale, compte bancaire, escalier et sonnette. Mon nom est dans l'annuaire, sur ma boîte aux lettres et sur l'interphone de l'immeuble, et dans quelques dizaines de fichiers clients, très probablement.
Le Trésor public et ma banque sauront presque tout sur moi s'ils se mettent un jour à vouloir bosser ensemble. La Police, si elle confisque un jour mon pécé, y trouvera les pires choses : pornographie hétéro et homo, textes appelant à pendre le dernier patron avec les tripes du dernier curé, des compilations de Nana Mouskouri, voire des airs de Donizetti chantés par Edita Gruberova.

Si un jour je vis une journée un peu particulière, je ne serai tout simplement pas étonné.

Les uns et les autres.

Je ne ferai pas à l'eau-forte le portrait de cet oncle, qui progressivement se calcifie en vieillissant et se coupe de tous les siens, un à un. Son fils m'a cet été confié s'ennuyer en sa compagnie.
Je l'admirais, plus jeune. Désormais, je suis bien obligé d'avouer qu'il me consterne. Grand fonctionnaire donneur de leçons, haut-parleur de village, cultivé mais étouffant, voyageur mais pressé, autodidacte mais chiant comme un prof, sa cavale est cacophonique, désorientée, et il a perdu son chemin depuis longtemps. Comme dit ma mère, il aura le sous-préfet et moi à son enterrement, et ça lui fera une belle jambe, à cet imbécile. Au contraire de sa cadette, qui aborde la soixantaine avec une admirable sagesse, il n'est réconcilié ni avec son enfance (tragique), ni avec sa vieillesse (à soixante-cinq ans, faudrait avoir appris à ne pas se prendre au sérieux).


J'ai rencontré Serge il y a cinq ans. Serge connaît les mots et il est sans doute celui qui a commencé à m'apprendre à me taire. Il est aussi celui qui m'a dit que ce que je lisais dans le regard des élèves n'était pas une hallucination personnelle. Quinquagénaire resplendissant, crinière blanche et accent toulousain assis, il avait quitté l'Education nationale dans les années 1980 pour aller former les gens du privé ; il y est revenu à la fin de sa carrière, cinq ans avant la retraite, pour éprouver ce qu'était devenue la relation d'enseignement à l'orée du XXIe siècle. Parallèlement, il a mené sa petite carrière dans les théâtres de Toulouse et du Nord de la France. Progressivement, ils ont acheté trois ou quatre petites maisons délabrées avec Gilles, qu'ils ont retapées au rythme des rentrées d'argent.
Ils vivent dans ces labyrinthes, cuisinent les myrtilles, s'absentent souvent pour Toulouse, Paris ou le Maroc où Serge a enseigné, il y a trente ans. Gilles a chanté dans les cabarets parisiens, coupé du bois au Canada, écrit des contes pour enfants. Ils se croisent chez eux, s'isolent dans une mansarde pour déclamer, écrire, se retrouvent pour se promener dans les prés salés de la Somme, faire du feu, boire du thé ou écouter Brassens.

Le même ennemi.

J'adore R**.

Nous avons été nommés ensemble dans cette invraisemblable région ; lui venant du Sud huile d'olive, moi du Sud graisse d'oie. Nous partageons beaucoup, comme des amis qui se sont reconnus au premier contact.
Il est devenu papa, il a acheté une maison, il ne vieillit pas toujours très bien, mais rien ne nous a éloignés.
Venant d'une formation philosophique de haute tenue, il force mon respect et mon admiration par la pénétration de ses analyses politiques, stratégiques, le plus souvent informées et nuancées. C'est ce qu'on appelle un homme de gauche, un humaniste, qui s'est un temps politiquement et syndicalement engagé. En outre, c'est un grand lecteur, et un cinéphile mordu, et un hôte élégant.
Collègue de salle des profs, compagnon de promenades picardes, complice des conversations et des silences, soutien des heures tristes, compère des rigolades. J'ai élaboré avec lui un long silence à la sortie du Pianiste. Je lui dois des fous-rires spontanés, sans cause manifeste, qui plongent toujours sa chère et tendre dans une souriante perplexité.

Les mûres de septembre, les châtaignes avant l'hiver, les girolles des étés orageux. Quelques bouquets de fleurs, aussi, parfois.

Pourtant, chaque film, chaque livre, chaque article de presse, chaque émission de radio évoquant qui le thème de l'intégration sociale des gays et des lesbiennes, qui la problématique des genres, qui les aspects de la critique sociale formulée depuis des prises de positions militantes, l'union, l'adoption, etc. tout cela m'a toujours été renvoyé, comme une gifle paternaliste, discrète et distraite, qui rappelle l'enfant des bonnes familles aux règles élémentaires des politesses bienséantes. L'on est prié de ne pas dire de gros mots devant les enfants.

Or, il y a dans ces conversations soudain un flux qui s'interromp, une estafilade dans la chair, un écoeurant fossé qui bée brutalement, un coup de jarnac qui nous met hors-jeu, quand ils repoussent une remarque d'un revers de main, décrétant que, n'étant pas responsable d'une famille, n'ayant pas d'enfant, ne subissant pas l'écrasant Devoir matrimonial, n'étant pas de ce club qui aimerait siffler les filles à gros seins, on ne saurait avoir voix au chapitre. C'est immédiat, indiscutable et systématique. Subitement on est le mineur ils sont le majeur, on est l'exception ils sont la règle, on est la mouche ils sont le coche, on devrait se cacher ils s'exposent, on devrait se ranger ils passent, on devait se taire ils parlent.

Et lorsque, excédé par sa réaction, je proteste de l'hétérocentrisme de ses propos ou de sa réaction, je me vois ipso facto rangé dans le camp des pisse-vinaigres qui ne pensent qu'à leur nombril, et avec qui l'on ne peut même plus plaisanter, pfff, franchement.

Post où l'on se fait détester.

Pendant mon adolescence, dont je ne nourris pas une seule seconde la nostalgie mouillée, j'ai subi les lazzi de mes camarades qui croyaient viril de se saouler au gin pas cher ou au mauvais whiskey. Ils ont passé des années à tenter de me persuader que je trouverais mon bonheur au fond d'une bouteille de vodka. Je n'aime pas la vodka. Je n'aime pas le whiskey (ou alors très cher, ma chérie), ni les alcools blancs en général, ces choses tirées de bois ou de légumes, qui déciment les paysans dans la toundra depuis des siècles.

Les seuls alcools dignes de ce nom sont tirés des fruits, et singulièrement du raisin, symbole de la civilisation. Mais je n'ai jamais beaucoup aimé les vins blancs, parce qu'ils ne m'aiment pas. Ils sonnent tout de suite dans ma tête comme une pièce pour percussions de Boulez. Dans mon enfance, une mémé me donnait un coup de blanc avec un petit gâteau, lorsque j'allais toquer au carreau, le dimanche : j'étais bien entendu saoulé, et ma mère hilare.

Je suis né en plein dans ces vignobles dont on a dit beaucoup de mal pendant longtemps et qui, depuis une quinzaine d'années, ont cessé d'alimenter les cuves crapuleuses des négociants bordelais et embauché pour eux-mêmes des chimistes qui ont fait un excellent travail. C'est encore avec un rien de bravade dans l'oeil que je conseille un Gaillac, un Corbières - pire, un Madiran. J'aime ce tanin aussi rêche que riche, glaiseux de glèbe, ce rouge épais, profond comme le sang, gras, presque pâteux. Je ne bois que cela sur un foie gras, insondable lecteur, je te le conseille amicalement.

Bien sûr, quelques Bordeaux forestiers, légendaires - Pomerol est mon favori, j'ai trop souvent été trahi par Saint-Emilion ou même Margaux. Immanquables Bourgogne - ô le souvenir d'un Aloxe-Corton aussi délicieux que la compagnie qui s'en délecta. On m'a initié au Saumur, aux vins de Loire, que j'associe, pour leur légèreté et leurs fruits parfois verts aux inégaux côtes du Rhône.

Mais il y avait quelque chose que je me refusais à cautionner, même au prix d'une mauvaise foi éhontée, même au prix d'un aveu d'inculture crasse : je n'avais jamais bu de bon alsacien. Trop verts, hâves, acides, sans relief : bons à récurer l'argenterie. Souvent. Du vin d'un pays sans soleil, un contresens, une hérésie.

Mais le Grand Cru Kitterlé 2004 en Riesling des domaines Schlumberger (68500 Guebwiller) est un miracle superbe. La robe est d'un jaune solaire, huileuse, et je vous laisse profiter du reste.

Y sont forts, ces zaméricains.

Christine Lagarde, retourne au CM1 !

... "des arbitres dans des tribunal* arbitraux" !

La touche étoile.

J'ai pris conscience il y a quelques jours que ma mère, sans le réfléchir complètement j'en suis sûr, avait re-enregistré l'annonce du répondeur téléphonique, en mentionnant toujours : "Bonjour, vous êtes bien chez la famille Untel, nous ne sommes pas là pour l'instant, mais..." etc.

Cette idée est évidente, et pourtant factuellement incongrue : ils ne sont pas les seuls à habiter la maison, les seuls résidents officiels. J'ai quitté définitivement mes parents à 21 ans, mon frère également. Voilà des années que nous retournons avec une grande régularité auprès d'eux dès que nous atteignons nos congés, avec un insondable plaisir, mais de fait nous n'habitons plus avec eux depuis des années. Dix ans d'ailleurs cette année me concernant.
Je me fais maintenant la réflexion que si, comme mes petits camarades, je m'étais flanqué de femme et enfants, je parlerais, moi aussi, de "famille Untel" sur mon répondeur téléphonique. Aujourd'hui est mon anniversaire. Ils m'ont tous les trois téléphoné en moins d'une heure, comme on trace un cercle.

Je décèle autre chose dans ce lapsus. Une parole banale qui traverse l'éloignement géographique, nos âges respectifs, des mots du quotidien qui traduisent l'ineffable unité de l'amour.

J'avais déjà deux heures de Quatrièmes dans les pattes. Maupassant au taquet.

Je venais de faire asseoir les Sixièmes et de faire passer un polycop d'exercices un peu variés, un peu amusants, sur les relations sémantiques et les registres de langue : synonymes argotiques, tournures élégantes, antonymes de sens et antonymes de formes ("bienveillant" est l'antonyme de forme de "malveillant", mais l'antonyme de sens de "nuisible", par exemple) etc. Mise en jambes pour les petits, la grammaire en s'amusant, avec des gros mots, ils adorent ça. J'ai ouvert l'armoire qui recèle les mini-Robert sous clef, et j'ai accepté qu'Untel et Unetelle distribuent les dictionnaires. C'est ça qui est chaque année ravissant avec les Sixièmes, ils sont partants pour tout. Même l'épouvantail poussiéreux "Dictée" les fait triper. J'admire certains instits. Pas tous, que ce soit clair. Le polycop circulait, les serre-tête éternels des éternelles petites filles sages s'ajustaient, les trousses neuves crissaient de la fermeture, les cahiers de textes alignaient scrupuleusement leurs angles à anneaux métalliques aux angles des tables des années 1980, les premières pages du grand cahier grand format spécial réclamé par les collègues psycho-rigides se cornaient de leur première ouverture où mon propre nom était déjà fleuri au stabilo ; et je les admirais partir vaillamment à l'assaut des nuances de sens, des définitions imbitables du Robert même miniaturisé, des confusions criminellement entretenues par les quelques rares instits qui n'ont toujours rien appris des tombereaux de bouquins sur l'enseignement des catégories de la langue ("Meusssieeeur, synonyme c'est que ça s'écrit pareille mais que ça se preunonce pas pareille ?"), etc.
J'entendais le grattement des plumes, je les voyais, imitant gravement les adultes, les yeux au ciel pour trouver la réponse dans les faux-plafonds, le stylo nerveusement mâchonné pour savoir s'il fallait souligner la consigne, le front dans les mains devant le cas de conscience du siècle (Faut écrire en noir ou en bleu ?), les yeux parcourant les exercices au suspense hitchcockien (Alors, soutenu ou familier, la délectation ?). Je me suis accroupi à la table de Rémi, qui me demandait, en lisant la consigne sur le tableau à trois colonnes, s'il fallait faire un tableau à trois colonnes.

Dehors, il faisait un matin à peine frais, je n'avais pas serré mon manteau en venant. La fenêtre de la classe donnait sur le préau.