1998

Dans une chambre d’hôtel en Arles, je restai des heures devant un livre sur Francesca Woodman. D’un geste rapide entre les doigts, les photos et diazotypes circulaient, quand, me saisissant soudain dans un temps faible, les images prirent la direction et imposèrent leur rythme propre. Alors, autrement plus risquées et implacables de tentatives et de bascules sur le fil, elles se donnèrent, suréelles. Au milieu du livre : Zig Zag, une grande frise scotchée de bouts de corps mobiles à tons chauds où seul le visage inquiet reste fixe. Elle est partout la sorcière, dissimulée derrière les miroirs et le papier peint, la tête hors du cadre. Elle chute. Je regardai autour de moi pendant un temps, les murs solides de l’Arlantan. J’y pris un appui précaire.

P.S. dit: "Le risque est là. Le 19 janvier 1981, dans le tournant de ce qui va devenir la grande régression antimoderne, Francesca Woodman se jette par la fenêtre de son loft, dans l’East Village, à New York. Elle avait vingt-deux ans."

Parfois, si je ne me raccrochais pas ici et ailleurs, je pourrais lentement glisser au plus bas de moi-même.

Signature perso (merci Damien08 )