Trois mots au plafond

Aux petites heures, il se prend un instant entre deux. Se pose et écrit. Le descriptif le tente bien.
Il se revoit tel qu'il était tout à l'heure, juste avant le déluge, entre ici et ailleurs. Une torrent à des kilométres, sous lequelle il n'était pas mais qu'il pressentait par fines gouttes.
La télévision grésille, la radio crachotte.
Les listes défilent sous ses yeux, les couleurs se succédent les unes après les autres. Il réfléchit un instant à ce qu'il retranscrit, mélange un peu trop ses mots dans son chapeau. Le sens n'a pas d'importance, pas plus que les échos.