Matin, salle de bain

Dans un coin, un numéro des « Inrocks », recto contre le mur.
Une publicité pour un alcool, un gros plan sur un verre.
Liquide rouge, glaçons, bulles.
Je repense à je ne sais plus quelle marque qui avait glissé des lettres dans les reflets de ses cubes de glace.
Embué, sans correction, je fixe et scrute l’image à la recherche d’un sexe.
Un triangle sombre que je remonte.
Ce matin, ce sera la Vénus de Milo qui apparaîtra comme la Vierge à Bernadette.
Tête inclinée, bras absents, drapé.
Je ne me sais plus si elle à un jour eu des bouts de doigts.
Comme dans un collage des Monty Python, je l’affuble de membres à inclinaison variables. Bras ballants ou tendus vers le ciel, vides ou tenant un enfant.
Sur le chemin du travail, on parle art classique/art moderne.
Approche radicale opposant David et Persée à trois bouts de ferraille et deux morceaux de ficelle

« On dit que l’art est mort mais il ne l’est pas encore
Il faut le tuer. » - Diabologum