Albédo 0,12

J’ai le souvenir d’un corps qui s’inverse et qui grimpe par les pieds les escaliers d’air proches du plafond
Ici, j’ai envie de jouer mais j’ai les mains liées par la langue, jointes bien au fond de la gorge. Je pourrais feuilleter, détailler les pointillés pour mieux m’éloigner de la ligne. Je traverse la pièce et me surprend dans la cuisine, le visage penché au dessus d’une casserole remplie d’eau savonneuse et la tête plaquée contre la hôte d’aspiration.

Je sens le temps avancer alors je me duplique en petits morceaux d’îles savantes. Je compulse mes fichiers de sauvegarde vieux de seulement quelques années. Les précédents ont dû être effacés par manque de place, par avarice.

Dans deux jours il est prévu que j’achète un dictionnaire. Je sors rarement le samedi. Je ne sais pas si c’est la clef, les rochers ou la cire. Je doute un instant m’y trouver, y trouver le sens d’une vie.

Mes mots sont sélénotropes.

Bloc

JH rech. bon plan s/Paris. 21-24/07/06.
Expo, ballade, points de vue. Toute sugest. bienv.
Faire prop.
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Redite
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Sophie Calle on Ellen Allien
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Il est hors de question que je capture les publicités affichées sur mon blog pour dire qu'elles me correspondent. Elles ne me connaissent pas. C'est un leurre.
Je préfère encore poster plusieurs fois le même article.

Erasetheinnerrain

Y'a pas de quoi

Ecrire ici, c'est comme jouir dans un mouchoir.

Alors sur le chemin du retour, j’ouvre grand la fenêtre du véhicule côté passager que l’air s’engouffre dans l’habitacle et l’emplisse d’un bourdonnement d’insecte géant. J’attends de lui qu’il couvre les grincements de mes méninges pourtant bien huilées.
J’ai cette tendance à augmenter le volume de mes réflexions, par réflexe à hurler sous mon crâne. Je passe la tête par l’ouverture et la plonge au cœur du fracas du dehors. Au lieu de laisser le fluide s’échapper, j’ai l’envie de tout garder et de l’écrire plus tard parce que c’est beau.
C’est beau le bruit de l’oubli, le sifflement du déni.
Pas l’envie d’en faire une chanson, pas l’envie de chercher des rimes. Juste celle de saisir sur le grill de mes obsessions un instant fragile parce que présent. Le siphon s’inverse, l’entonnoir se retourne et le vide menace de se sentir seul.
Alors, je retourne à la banque et débite mes intérêts en petite monnaie s’il vous plaît. Le parcmètre est vorace. La poussière coûte cher. Je me demande quel serait le prix à payer pour ne plus avoir à la souffler. Celle qui dans ma gorge enraye la machine à parler.

Me on Mix

Parcequ'il y a de ces choses improbables...
Sophie Calle on Ellen Allien
...qui feraient parfois meiux de le rester :°) (trop de l peut-être)

Posthere

Et moi je sais qu’on n'est pas morts, on a juste oublié de respirer.

La veille

Je rentre. Il est tard, le chat se frotte à l’embrassure de la porte. Je suis en retard. Son dîner de chat a eu une brouette de travail à abattre. Je débite les larmes du parquet en petites allumettes tellement je traîne des pieds.

Hier on s’est parlé, chacune de nos têtes passées dans la fenêtre entrouverte. On s’est dit « Oh oui, tu te souviens ? », « On pourrait faire ça », « N’oublies pas ». Ca faisait longtemps que ta silhouette ne s’était pas étirée le long des transistors tirés. Elle qui s’allongeait, diaphane, sur les pages de mon cahier.

On s’est écrit longtemps, on s’est connu comme ça. On s’est perdu comme ça aussi. Peut-être qu’on pourrait remonter en sens inverse le Chenal de l’Encre et que nous serions là, à nous attendre, souriants. On mélangerait tous nos mots dans de beaux chapeaux et on feindrait l’innocence pour y plonger la main. Avec prudence et impatience, on les alignerait pour recommencer à se raconter.

Sans titre

Balance

Je prend une direction puis la remonte en sens inverse. Je lis, j’écoute, compte et souligne. Je prend des images et rassemble des mots. Je déchire les premières et éparpille les seconds. J’essaie d’écrire et j’hésite entre le banal et le détour. Parfois chaque mot se voit pesé et repesé comme s’il était le dernier à écrire avant de se coucher. Comme s’il y avait cette peur de ne pas se réveiller. Alors ça prend des proportions sombres. Ce n’est plus un texte mais un testament.

Mytho

Ma barque n’est pas étanche/Je la mène seul.

Il y a quelques jours, j’ai commencé à sauvegarder mes différents posts, copiant et collant sous Word les dates, textes et images. L’année passée est emballée, une bonne centaine de pages. Je pense un moment les imprimer, m’en ressaisir enfin. Du beau papier, des rayons laser, quelques anneaux. Un journal rien qu’à moi. Ca au moins ça ne change pas.
Si je dois me relire, c’est une histoire parallèle que j’ai écrit entre deux points. Méta communication abusive. Ellipses récurrentes des abîmes. Les grands thèmes sont là mais pas celui qui les raconte.
Presque seul et sans un mot plus loin que l’autre, ils sont des îlots éparpillés sur une mer d’huile, opaque et dense. Parce qu’on n’y plongerait jamais les mains, encore moins la tête. Parce que mon histoire c’est de ne rien en dire. Je frotte les cordes là où elles sont sensibles avec de petits marteaux en dent de loup.

Une ligne de basse arythmique, un grésillement électronique

Dans le tiroir aux objets cassés, en série les petits destins brisés
C’est un bruit sourd que fait ton cœur, emballé de papier coton.
Je fais main basse, tube de glue équipé
Pour ta fête, je t’ai fabriqué un corps en pince à linge.

Copie Calle