Pendu !

Aujourd’hui, une femme me raconte que son compagnon a le don de parler aux morts. Elle ne sait lire que dans les cartes et le pendule. Il a demandé aux morts de lui transmettre le don parce qu’elle aimerait pouvoir parler à un proche défunt.
J’ai eu du mal à garder mon sérieux. Elle pleurait. Ca m’a aidé.

Un peu plus tôt, un homme m’appelait l’homme aux quatre yeux. Je n’ai pas compris que c’était en rapport avec mon Tshirt.

Plus tard, je regarde la thèma sur Arte : La nuit des sorcières. Celles qui ont périt sur le bûcher.

« Pendu ! Pendu ! Pendu ! »

Les Rita Mitsouko - La sorcière et l'inquisiteur

Tu veux que je te dise ?

Lettre d'insulte - Arte Radio

Reverse Mode

Clic clac

Je suis au milieu d’un bois
Dense dans la nuit
Une lampe torche entre les mains
Que j’allume
Que j’éteins

Technique

J’ai le corps plié en deux
Qui se transforme en vapeur
En mode mono et monochrome
Et le cœur en format Zip
Un bruit blanc dans le brouillard
Mes belles idées au stade morphing
S’agglutinent en fichier Midi
Seize canaux différenciés
Qui jouent tous au même instant
Quand tu appuies sur la touche Mute
J’suis en stade lumineux
Mes yeux clignent en mode binaire

Dernier instant

En branchant le sèche-cheveux ce matin, j’entends le bruit sourd de la baisse de régime de la centrale électrique qui gère l’alimentation du quartier.
Sur le chemin, j’ai des palpitations plein les oreilles et me noie dans la masse qui attend l’arrivée de l’autobus. A l’intérieur, la moyenne d’age des passagers, largement inférieur au mien, m’absorbe et me digère.
Sur une affiche, en lettres rouges, éclate « Les derniers instants de l’humanité ». Pensant le dernier moment arrivé, je me pose sur l’appui d’une fenêtre pour y écrire ces choses sans importance.

Le complexe de l'anonymat

Pour passer à autre chose.

Depuis presque une semaine, je suis à nouveau incapable d’aligner deux mots. De l’envie d’écrire un texte comme il faut, j’en ressors les mains de plomb et une langue de trois tonnes. C’est souvent comme ça, quand j’essaie de cadrer mes idées.
Je commence à m’entourer de bics et de papiers parce qu’on-ne-sait-jamais-ça-pourrait-m’-arriver-là. Et puis je prends un livre pour pouvoir écrire dessus et puis aussi un autre pour nourrir ma boîte à rimes. Mes yeux sont tout grands et mes sens en éveil. Je guette la bonne idée et en profite parfois pour en lever d’autres.
Et là c’est le début de la fin parce qu’en fait, je n’écrit plus rien. Je pense tellement à la chose que je n’y arrive plus du tout. Plus du tout.
A force, j’ai développé une parade où je colle une vieille photo au rapport non nécessaire et balance les deux, trois phrases.
J’en profite pour raconter l’histoire qui est tout autour parce qu’en définitive, même si je ne suis pas compositeur, l’idée m’a fait vivre.