Mercredi,

On se retrouve Rue Portes Closes. Du côté des chiffres pairs. On enjambe une dizaine de petites maisons, sages, rangées. Petit passage à piéton. Un arrêt pour regarder. Un coup par là et puis de l’autre. C’est presque pour la forme, il n’y a pas un chat dehors.
L’air est chaud et moite, il se mange et se mange encore jusqu’à enfler, à imploser. Il menace et gargouille d’un ventre creux. Il souffle et commencer à griser tout ce qu’il touche.
Nos pas s’accélèrent, du moins en impression. On patine et on trace l’asphalte puis le béton. Le sol se penche et se ride d’un rideau noir microsillon. La lumière devient éclairage. Le tonnerre gronde et monte la sauce.

Il est 20h00, il fait presque nuit.