De l'ordre

Je rangeai les bics et les crayons dans le pot prévu à cet effet, sur l’autre table. Une envie de partir, de quitter le bureau où j’étais seul depuis trois jours. Clore le dernier jour de travail de l’année avait été mon objectif principal de cette semaine. Il n’était alors que 10h16.
J’écoutais Pulp à travers les petits haut-parleurs de l’ordinateur portable sur lequel j’écrivais. Ensuite, il m’avait fallut imprimer le texte sur une ex-page blanche pour le retranscrire plus tard à la maison. Je me disais que je penserais probablement que ça n’en valait pas la peine, qu’il n’y avait rien de fondamental ici. Comme les photos ratées, j’aurais des difficultés à l’effacer, comme les lettres envoyées, j’aurais du mal à l’abandonner.

Je pose les mains l’une sur l’autre et regarde un instant les quelques poils qui poussent sur mes phalanges comme il y a quelques jours ceux sur mon ventre. Si l’adulte que je suis aujourd’hui ne vit pas dans ma tête, il se répand au moins sur ma peau : en cheveux blancs, en ridules. J’ai trente-deux ans, oui. Plus vingt huit ou quinze. Quand je regarde mon parcours, je me dit que tout est cohérent et puis à certains moments tellement étranger.

En me frottant les yeux, je me souviens que cette nuit, j’ai rêvé avoir maquillé un meurtre et tremblé jusqu’à la dernière seconde que la police me découvre.

Le soldat rose : Albin de la Simone - Comme les pièces d'un puzzle