Ny(d) Batteri

Je remonte la pente, plugs dans les oreilles, voûte waterproof par-dessus la tête. Le son s’étale en fines couches et coule le long de mes lobes. Le ciel me crache dessus. Ses postillons résonnent sur la toile en microsillons, réchauffent le bruit qui me couvre. Et je me prends à partir sur une piste de vinyle.

La pluie devient magique et j’en sourit mais pas suffisamment que pour m’écarter de l’itinéraire du retour.

Je prends mon pied secret sous la pluie.